A primeira vez

Nossa primeira vez foi quando eu estava no último semestre da faculdade, numa daquelas noites terríveis de tensão, por causa da monografia de fim de curso. Fui até a cozinha buscar algo para comer e ele estava lá. De compleição robusta, sua cor preta e sua cultura não escondia de onde ele vinha. Era africano. Do Senegal? Procurei saber. Não, da Etiópia. Senti uma necessidade e um desejo enorme por ele. Mas ele era o amor de minha mãe, que desde que o conheceu não o trocou mais por nenhum outro. E olha que minha mãe era uma mulher dada à fidelidade.

Gostava de prazeres diferentes. Não quis pensar na minha mãe nem na sua reação ao meu súbito interesse pelo que até então era exclusivo dela. Depois de um olhar cobiçador e de enamoramento mútuo, levei ele para o meu quarto. Entre o encontro e o ato em si foi o tempo do corredor, pois já entrei no quarto desejoso de sentir seu calor. Na medida em que eu lhe saboreava, lhe tocava com a minha língua, meu estresse ia desaparecendo. Uma sensação de êxtase tomava conta do meu corpo. Eu queria sentir mais e mais a sua intensidade dentro de mim. Mas não só ao meu corpo, ele também fazia um bem enorme a meu coração, a minha alma.

Apaixonei-me por ele depois dessa noite. Desde então, sempre procuro um momento para estar a sós com ele. Muitas vezes, não nos seguramos e corremos pro banheiro. Quando contei a um amigo sobre o fato, ele me disse: dessa fruta eu chupo até o caroço. Eu sabia que meu amigo era chegado num pretinho, e mais ainda se fosse africano. Mas ele também tinha gostado muito da experiencia com haitianos e colombianos. Mas um preto brasileiro é mais extraordinário, eu acho. E pensando nele, é justamente isso que vou fazer agora: me deliciar com um preto, puro, forte e amargo café.